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Pensando voy, por la angostura voy de los senderos a lomos del torrente en las palabras. Voy sumando la altura de los dedos a mis noches de mármol. (Mahler se entretuvo con ellas y las notas de Bruckner les urdió terciopelos). Se hace más tenue cada jazmín adentro sobre alientos de púrpura y el camino que lleva a los pasillos de la hierba oreada. Remontando. Del otero venido y remontando como acero que flota. Sin aliento traspaso cada zenit deseado, pulcro de las atalayas. Me encamino al azar como un latido, un cadáver de agua hasta el único cauce que se apaga donde duelen los sauces y contemplo (más bien anticipo) su densa colección de precipicios y botín de silencios. Atravieso el sigilo. Lo atravieso. Y el afán es el vértigo que produce escucharlos sobre el muro del aire. Galopando en los labios el pasado mira, observa las figuras de sierpes anotadas y las sombras se erigen en vapor, en magma de los sauces numéricos. Qué bello el cielo. Qué bello el cielo inhóspito hace un día. Qué baño de almanaques se levanta sobre el azul transido de la tarde. (Obviamente las estrellas pretenden olvidar que son águilas). Puedo oírlas. Ya respiran las nubes los perfumes de atrio y arboleda diluyéndose como archivos del viento. Todo un rumor de yedra es la palabra. Ya no bastan las sábanas de un hogar de medusas. Compone el día el frasco, la apariencia de un clamor combinado con praderas humanas. Es la sombra allanada de antorchas. Es la llama, su elixir de soles. Y es la brisa que ondea. Bella patria. Arquitectura al límite. (Parece moribunda, decimal infinito). Leviatán de silencio todavía para la voz de silo y de garganta. Vorágine sembrada de mis sesgos y mis limos, a tiempo de mis abecedarios. Otra paloma herida de violetas errantes. Y un reloj de los labios que diría el orate. Una especie de orilla. Y un incendio de rosas. Y un silencio de nadie. Mío. Y un silencio.
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Vivir es un dilema inmenso para un bosque improbable habituado a morir con los brazos abiertos. Cada espiga que yergue su elevada sonrisa de una paz luminosa se evapora de bruces. Cada afán es silencio con aroma de duda. El colibrí no esconde sus caricias en llama cuando vuela hasta el fuego de los clanes de plumas y hay un mágico lecho de culebras que llegan a olvidar los luceros con sus manos de tierra, hojarascas de cuerpos, ataúdes y dunas. Porque nadie sucumbe. Todo el bosque resiste hasta hallar todo el verso empapado de dudas y vivir es un sesgo, un quizás, una nube. .................
Lentamente vas mostrándote en los vados rematados de avena y recostándote con el paso del aire para dejar los prados con las sábanas líberas, para sentir los oros y durar un poco semillada de tacto. Como un rayo inconsciente apunto las mareas que conducen a los sótanos y las redes vacías. Te dibujo tormenta de una acera de músicos y me siembro en la almohada. Crisálida vigía y madreselva de los abrazos pobres. Nadie lo sabe. Que el centinela gris de los tumultos se hospeda en la yedra y los labios insisten todavía en desnudarte rodeada de tálamos. Torreones de umbría a pesar de los lirios. Como atmósferas tiernas las caderas se tornan rebosantes de ti, tuiluminadas y el recuerdo del quicio es la ventana de tu olor a cintura y el destino del árbol. Quiero inundar tu búsqueda de poros otra noche de amantes y talleres antiguos y abandonar los cánticos por enormes caricias y quiero ser feliz sembrándote, oyéndote, amándote devastada de rémoras. Así los dedos. Nuestros. Tuyos. Míos. Así se agolpan como los días frágiles y la emoción segura que nos abre las puertas o los dorados huesos sumergidos. Eres tú y es la rueda, el mito, la memoria buscando las palomas en tu torso, el carrusel en llamas de tus labios. Tu acequia y tu cajón, tu no durmiente buceando la luz como una llama. Como el haz de legajos de un limón escarlata, un apunte de orto para un mar de caléndulas. Ahora, por ejemplo. Ahora vienes a mí como un adiós de frente. Desnudo abordo la senda de Platón sobre tus pechos y el poema te roza para siempre emulando el sudor de un escorzo en el agua. ¿Siempre ya? No siempre: cuando el verso acecha. Solo entonces es el tacto tan grande, tan urgente en los brazos que no sirve la ronda o el capricho nocturno de las manos profanas. Así, sin plateas, con el gemido apenas de una mueca oriunda. Sin tapujos, ni placeres o atajos puedo verte, sentirte del silencio como un telón llamando a la puerta de nadie.
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© Aarón Andrés. "Paradero del aire", un tríptico poemático inspirado en el célebre poema de Byron "Oscuridad" y que el autor aborda con su propio estilo bajo el ancho y generoso paraguas del surrealismo, una revisión del género romántico.
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